Вспомнилось мне стихотворение, знакомое с детства. Пусть оно про зиму, но первые строчки ведь про бурю: Буря мглою небо кроет, Вихри снежные крутя; То как зверь она завоет, То заплачет, как дитя, То по кровле обветшалой Вдруг соломой зашумит, То, как путник запоздалый, К нам в окошко застучит. Наша ветхая лачужка И печальна и темна. Что же ты, моя старушка, Приумолкла у окна? Или бури завываньем Ты мой друг утомлена, Или дремлешь под жужжанье Своего веретена? Выпьем, добрая подружка Бедной юности моей, Выпьем с горя, где же кружка? Сердцу будет веселей...

- А, это снова Вы... - Ну да, пришёл узнать Ваше мнение, ну и как, возьмёте в печать мои стихи? - Так. Я вот что хотел спросить у вас, уважаемый: вы ведь учились в школе? - Конечно! - До какого класса, если не секрет? - До девятого. А что? - Ну, я к тому, что - у Вас ведь были уроки литературы, так? - Естественно! Я не понимаю к чему Вы клоните? - Просто, вот я Вам сейчас зачитаю одно из ваших творений, послушайте: Кроет небо. Буря мглою крутит снегом и вихрит. То как волк она завоет, то, как дитятко кричит...