Как построить ВСЕ АККОРДЫ на гитаре [НЕ дворовая гитара]
«Я больше не могу притворяться, что люблю её». Исповедь мужа по телефону, которую я не должна была слышать.25 лет я думала, что мы — одно.
В ту ночь в нашем доме пахло корицей и воском — уютный, обжитой запах счастья, который мы культивировали двадцать пять лет. На кухонном столе остывал пирог, испеченный в честь нашей «серебряной» годовщины. Гости разошлись час назад, оставив после себя ворох поздравительных открыток и эхо восторженных слов: «Вы — образец для подражания», «Такая любовь встречается раз в столетие». Я стояла в темном коридоре, прислонившись лбом к прохладной стене. В руках я сжимала его забытый галстук — шелковый, темно-синий, который сама же повязывала ему перед приходом друзей...
«Свекровь потребовала ключи от моей квартиры в день свадьбы». Нина думала, что выходит замуж по любви, но мама жениха заявила прямо.
Шампанское в бокале Нины искрилось так ярко, что на него было больно смотреть. Весь день прошел как в тумане: шелк свадебного платья, запах тяжелых пионов в букете, восторженные крики «Горько!» и теплые ладони Игоря на ее талии. Нина верила — вот оно, счастье. Она, сирота, выросшая под опекой строгой бабушки и рано оставшаяся одна в огромной трехкомнатной сталинке в центре города, наконец-то обрела семью. Игорь казался идеальным. Внимательный, тихий, надежный. Его мать, Тамара Петровна, до этого момента вела себя подчеркнуто вежливо, хоть и с некоторой холодной отстраненностью...