Мой Напарник сказал: -Фёдорыч! Сегодня наш водитель Валентин уезжает со сводным отрядом в Чечню. Идём его провожать! Со всех Отделов наши придут! Мы пошли, что-то сказали ему. Играл оркестр и самый главный «толкнул речь». Мы выпили дрянной водки из пластиковых стаканчиков у какого-то грязного забора. На плече у Валентина висел длинный и непривычный для нас, милиционеров, чёрный АКМ-74 с пластиковым прикладом. Потом командированные сели в армейские грузовые автомашины и уехали. А впереди ехала автомашина ГАИ с «мигалкой»...

Уж столько песен о войне пропето, Написано стихов, не сосчитать… Война в печаль и горе разодета , Рыдает над могилой сына мать. Жена рыдает над убитым мужем, Как ей теперь одной детей растить ? Кому чужой ребёнок очень нужен ? И как убийцу мужа ей простить ? Рыдают дети о отце любимом. Он больше их на плечи не посадит. Безоблачное детство прошло мимо… По голове их папа не погладит. От страха под бомбежкой онемели, Не добежав пять метров до подвала. Пошевелиться не могли, не смели, Когда снарядом, тех, кто близко, убивало...