Это прекрасное стихотворение Иосиф Бродский написал в семнадцатилетнем возрасте, в 1957 году. Ни о каких болезненных расставаний в жизни поэта и речи еще не шло, главные потери будут в переди. А пока юноша лишь тестирует свой талант. Он пишет короткими, рубленными фразами, подражая Маяковскому, но пересыпает фразы емкими эпитетами. Небесные светила он сравнивает с мишурой, а амбиции и устремления - с гремящим боем в груди. Он желает этой придуманной незнакомке счастья и любви больше, чем желал бы себе...

Автограф Бродского и его фото - у меня в комнате на стене. Фото справа - вылитый Высоцкий. Как родной брат выглядит. Что-то всё-таки есть в этом удивительном факте - такие разные, такие мало в чем, вроде бы, похожие величины русской литературы (как Шолохов и Бродский) - родились в один день. Впрочем, я всё-таки знаю в чем они похожи. Верность выбранному пути и самому себе. Несуетливость. И великий дар, который не расплескали...