Декабрьский вечер накрывал Москву серым одеялом, а в офисе на Садовом кольце всё ещё горел свет. Елена Савина просматривала квартальные отчёты, периодически потирая виски — головная боль не отпускала уже третий день. За окном мелькали красные огоньки рекламы, новогодние гирлянды переливались всеми цветами радуги, а она чувствовала себя совершенно выбитой из колеи. — Лена, ты опять засиделась? — раздался знакомый голос. Она подняла глаза и увидела Александра Петровича Соколова, генерального директора их компании...

Господи, как же я докатилась до этого? Маргарита Ивановна сидела на чужой кухне в квартире дальней племянницы своего покойного мужа и смотрела в окно на серый ноябрьский двор. За спиной слышались недовольные вздохи Зинаиды Николаевны — хозяйки квартиры, которая в который раз намекала, что «гостеприимство не может длиться вечно». — Рита, ну понимаешь же... У меня внуки каждые выходные приезжают, им негде спать, — ворчала Зина, гремя посудой. — Может, всё-таки с дочкой договоришься? В Казани-то места больше...