Побывать в Беларуси и не погулять по улицам Минска - преступление, которое я не хотел совершать (почему-то мне кажется, что на границе меня развернули бы назад, игнорируй я столицу). Поэтому рано утром, оставив машину у Национальной библиотеки Республики, я пошел изучать главный город этой замечательной страны. Я гулял по улицам Минска целый день, лишь дважды спускаясь в подземку: сначала, чтобы спрятаться от дождя, а затем, потому что ноги, нагулявшие 25 километров уже попросили пощады. По моей собственной традиции, которая работает магическим образом, в столице меня вновь окропил дождь...

«Когда открыли завещание, я не сразу поняла, что это было — ошибка или удар в спину…» Дом наполнился тишиной сразу после ухода последних поминальных гостей. Как это часто бывает, опустевшие комнаты загудели в голове глухим эхом — не столько от звуков, сколько от внезапной пустоты. Словно кто-то снял старую шаль с плеч, и ей стало зябко — не телу, а душе. Мария Тимофеевна стояла в прихожей, прислонившись к дверному косяку, как к берёзе на родительском кладбище, и смотрела на свои руки. Они пахли укропом и холодцом...