Автор Ирина Шевчук - член Международного Союза русскоязычных писателей с 2020 года Зимы прощальные аккорды, Февральский, серый, мрачный день, Температура бьет рекорды, Уже весны мелькает тень. Сосульки жалостно рыдают, И с крыш капелью слёзы льют, Сугробы снега тихо тают, И воробьи из лужи пьют...

Автобус фыркнул, вздрогнул всем кузовом и остановился, будто устал от этой бесконечной тряски по колдобинам. Из него вышел мальчик лет одиннадцати — худенький, в дорогой куртке, с капюшоном на глазах и с рюкзаком, на котором гордо светился логотип футбольного клуба. В руках — планшет, как будто это не деревня, а штаб-квартира NASA. Он огляделся. Асфальта нет. Вокруг — деревянные дома, заросшие крапивой заборы, запах сена и чего-то… навозного. — Ну, приплыли, — буркнул Митя и сунул планшет в рюкзак...