В небольшом кафе на углу улицы Победы, где пахло свежесваренным кофе и круассанами, Светлана сидела за столиком у окна. Она листала в телефоне заказы на вязаные свитера — её маленький бизнес, который начался с одного клубка шерсти и теперь приносил стабильный доход. За окном моросил дождь, асфальт блестел, а прохожие прятались под зонтами. — Света? — голос за спиной был низким, чуть хрипловатым, но знакомым до дрожи. Она обернулась. На пороге стоял Максим — её бывший муж. Волосы чуть длиннее, чем она помнила, пальто с пятном на рукаве, в руках пластиковый стакан с кофе...

Хожу я там, где мы с тобой гуляли, Живу я там, где жили мы с тобой. Но только стало много здесь печали, Но только мир теперь совсем другой. Не те теперь закаты и рассветы, И солнце уже светит не для нас. И на мои вопросы нет ответов, И я не вижу свет любимых глаз. Все кажется вокруг чужим и странным, Все кажется ненужным и пустым. В душе незаживающая рана. И наше счастье унеслось, как дым. А помнишь, как о много мы мечтали. Как многое хотели мы успеть? Как много мы друг другу не сказали… Зачем с тобой нас разлучила смерть? Теперь одной мне в этом мире пусто...