Здесь нет никого, только ты и я Начало есть, но нет продолжения По венам, словно вином белым, белым Белым, белым, белым, белым, белым И я рисую свои письма твоим телом Телом, телом, телом, телом По венам, словно вином белым, белым Белым, белым, белым, белым, белым И я рисую свои письма твоим телом Телом, телом, телом, телом Держи в облаках, руки на руках, я к твоим ногам Расскажи мне, как всё было там серебром и золотом Ты почти моя меланхолия. Кто, если не я? Ты моя, моя, моя, моя, моя, моя, моя...

- Меня бесит слово "вкусно", - поделился недавно кто-то из собратьев по перу. Не само слово, конечно, бесит автора высказывания, а то, как его сочетают с понятиями, далекими от привычных. Мы привыкли говорить о вкусной пище. Вкусная еда - да, это допустимо. А вкусная одежда - нет, нельзя. Ее нельзя попробовать на зуб, значит, нельзя! Тут можно пойти по пути разбора семантики слова "вкусно" и легко доказать, что слово это вполне применимо ко всему, что сделано со вкусом. Но мне, как человеку, ужаленному психотравмами сограждан, интереснее другой подход...