Где-то в конце девятнадцатого века. Анфиса сломя голову неслась прочь, подальше от избы знахарки, подальше от её пронзающего насквозь взгляда, подальше от её бьющих наотмашь слов. Да ещё и свекровь… Та тоже смотрит, будто невестка у неё, как на ладони. Всё давно поняла и приняла вроде. Если б не Васятка. Кровиночка ненаглядная. Сыночек любимый. Женщина остановилась, тяжело дыша. Платок слетел с её головы, подцепленный веткой одного из деревьев, что хлестали нещадно Анфису, словно безжалостно наказывали за всё...

Нина Семеновна стояла у окна, наблюдая, как белая “Киа” аккуратно паркуется у подъезда. На часах было 9:03 — как всегда, с точностью до минуты. Раньше она это ценила. Теперь раздражало. На заднем сиденье — три детские головы. Даша уткнулась в телефон, Костя зевал, а Лева крутился, уже отстегивая ремень. Машина заглохла, двери хлопнули. — Мам, мы только на минуту. У нас потом встреча с дизайнером кухни, — выдохнула Ира, поднимаясь с мужем и детьми по лестнице, — ты ж не против? Мы тебе еду оставили — в холодильнике контейнеры подписаны...