Время неумолимо бежит только в одном направлении. Но есть память. Которая даже спустя годы цепко выхватывает у беспощадного времени яркие эпизоды жизни. Уже четыре года по капельке пишу повесть "Так вот она какая - Армения моя!" Предлагаю вашему вниманию, мой любезный читатель, последнюю часть первой главы. А у генератора Дзена хотелось бы попросить побольше показов на просторах Яндекса. Сладкая бабушка Армения заслуживает того, чтобы ею восхищались...

Париж — город во всех смыслах великий, вдохновенный, а самое главное — выгодный, словно мать, поящая меня из искусанных сосцов молоком гешефта. Но умилённо взглянув на гордость Пантена, торчащую из рыжего плена, я понимал, что получил от него всё, что хотел. Душа требовала ветра чужих дорог, а сердце тянуло дальше навстречу приключениям. Поэтому я выпил коньяку из стеклянной сабли и убыл в Ереван, город, заботливо завёрнутый Ноем в виноградный листочек. Я летел французами, обслуживала меня немка, а самолёт был полон армян...