Вечер пятницы превратился в настоящий кошмар. За окном завывал ноябрьский ветер, бросая пригоршни мокрого снега в окна. Диана стояла посреди гостиной, сжимая в руках фарфоровую чашку. Напротив, в кресле, развалился Марк — её муж вот уже шесть лет. — Повтори, что ты сейчас сказал? — Диана не узнавала собственный голос. — Я сказал, что на развод подам позже, — с раздражающим спокойствием повторил Марк, глядя не на неё, а на экран телефона. — А у тебя неделя, чтобы съехать. И не вздумай пытаться помириться...

Спасибо, что прочитали рассказ до конца. Я бесконечно благодарна вам за лайки, комментарии и подписки. Оставайтесь со мной и дальше. Свадебный торт, который готовила я сама, разлетается мгновенно. Смотрю, как последний кусок исчезает с блюда, и какое-то новое чувство разгорается внутри. Неужели гордость за себя и свою работу? После свадьбы жизнь закручивается в такой водоворот, что голова идёт кругом. Переезд к Петру оказывается... странным. Комнаты у нас с Петром разные, но на одном этаже. От этого соседства по коже бегут мурашки...