Автор: Вика Осадченко Бабочка смысла молчит в янтаре формы. Что это слово значит, никто не помнит. Ни родственников, ни друзей у него не осталось. Так и бродит, безродное, по языку, не растворяясь в нём и уже не старясь, но неизменно точно ложась в строку. Это — наречие. Ему доверяют на слово. В нём только жёсткая, точно хрящи, основа. Само себе аксиома, лишённое всех корней, оно инородно среди суетливых своих потомков...

«Бабочка в янтаре» Он сидел у окна, положив ладонь на холодное стекло, и наблюдал, как дождь рисует на нем причудливые узоры. Капли, словно крошечные серебряные жуки, ползли вниз, оставляя за собой следы, которые тут же исчезали, сливаясь с другими. За окном, в сером мареве осеннего сада, мелькали желтые листья, кружась в медленном, почти церемонном танце. Он всегда любил осень — это время года казалось ему остановившимся мгновением, когда мир замирает в ожидании чего-то важного, но так и не наступающего...