— Митька, ты чего? Прямо же короче! — удивленно остановился Сергей Петрович, окликнул быстро шагающего вперед друга. Тот уже юркнул в кусты сирени, продирался сквозь них, как медведь, пыхтел, потом высунулся, прошептал: — Иди сюда, Серега. По прямой не пойдём. Там кошёлки наши сидят, им делать нечего, прицепятся опять. А нам оно надо? — прошептал он, скривился, как будто съел что–то кислое. — Сюда ныряй. Ну чего, никак? Ох, старость–не радость. Ну давай руку–то! Сергей Петрович неловко перевалился...

Итак, утро, сегодня начинается второй рабочий день на неделе, а у меня продолжается больничный. Сижу дома, бездельничаю. В Наташиных глазах замечаю проблески классовой ненависти ко мне. Ей-то на работу идти. Стараюсь не ходить, да и вообще ногой не двигать. Но вот приспичило мне вынести мусор и сходить за хлебом. А то ведь дело и до комнатной революции может дойти. Так вот, вышел на лестничную площадку, а спуститься-то и не могу, нога не даёт. Сел я на перила и устроил себе скоростной лифт. Хорошо, что у нас перила по кругу идут...