Сынок, у тебя через два дня день рождения, мы с мамой вот задумались серьезно, чтобы тебе подарить. Может быть мопед, я не знаю, велосипед, может быть компьютер, может быть, не знаю, что ты хочешь сам сынок? - Не, мне не нужны, короче, ни компьютеры, ни мопеды, ни велосипеды. - А что ты хочешь сынок? - Я хочу черный пистолет. - Черный что?!?! Братухе подгони на днюху черный пистолет, Черный пистолет, черный пистолет. Там где не катит самый навороченный документ. Рулит черный пистолет, черный пистолет. Когда в базаре исчерпал последний аргумент. Рулит черный пистолет, черный пистолет. Черный пистолет, это черный пистолет...

Вечер за окном был густым и синим, почти черным. В кухне пахло свежеиспеченным пирогом с яблоками, тем самым, рецепту которого Вика научилась еще в детском доме, пытаясь создать хоть каплю домашнего уюта в казенных стенах. Она вытирала руки о полотенце, наблюдая, как их семилетняя дочь Катя, склонившись над альбомом, выводит ярко-желтым карандашом большое, лучистое солнце. В этой тишине, наполненной мирным жужжанием холодильника и шуршанием бумаги, был столько покоя, что Вика на мгновение закрыла глаза, пытаясь запомнить это ощущение...