Андрей Соколов смотрел в окно своего кабинета на третьем этаже офисного здания в Подольске, наблюдая, как редкие прохожие спешат по заснеженным тротуарам. В свои сорок семь лет он чувствовал себя стариком — не телом, которое ещё держало форму благодаря регулярным тренировкам в гараже, а душой. Контактные линзы, которые он предпочитал очкам, не скрывали усталости в глазах, а залысины, появившиеся в последние годы, только подчёркивали общее ощущение увядания. Дома его ждала Светлана — жена, с которой они прожили двадцать три года...

На кухне пахло жареной курицей и свежими огурцами. Наталья торопливо нарезала салат, украдкой поглядывая на часы. Гости должны были прийти с минуты на минуту, а она ещё не успела даже помыть посуду.   — Опять всё в последний момент, — пробормотала она себе под нос, смахнув со лба прядь волос.   Дверь звонко хлопнула.   — Мы приехали! — раздался звонкий голос Лидии Петровны.   Наталья глубоко вдохнула, заставила себя улыбнуться и вышла встречать гостей.   В прихожей уже толпились родственники: свекровь...