Артём сидел в своей маленькой комнате в воронежской квартире, листая ленту в смартфоне. На столе остывал чай, за окном шумел мартовский ветер. Ему было 27, и он уже третий год работал инженером на местном заводе. Работа неплохая, но однообразная: чертежи, расчёты, редкие выезды на объекты. Мечты о чём-то большем давно притихли, но где-то в глубине души всё ещё теплилась надежда на перемены. Вечером раздался звонок. Номер был незнакомый, с длинным кодом. Артём нахмурился, но ответил. — Алло, это Артём Ковалёв? — голос на том конце говорил по-русски, но с лёгким акцентом...

Субботнее утро началось с того, что свекровь Галина Петровна позвонила в половине седьмого. Я еще спала, когда телефон завибрировал на тумбочке, разбудив не только меня, но и младшего — трёхлетнего Артёма. — Лена, милая, ты уже встала? — донёсся из трубки бодрый голос. — У меня к тебе дельце есть. Я сонно потёрла глаза и взглянула на часы. — Галина Петровна, сейчас половина седьмого утра. В субботу. — Ах да, извини, я совсем забыла. Знаешь, я встаю в пять, привычка ещё с молодости. Слушай, а ты не могла бы подъехать? Хочу с тобой поговорить...