Иногда так хочется послушать старую добрую песню. Ее раньше многие психологи пели. Про то, что мир - наше отражение. Что излучаешь, что и получаешь. Про то, что надо быть толерантным и позволять другим делать все, что им заблагорассудится. Матом ругаться, без штанов ходить, выставлять напоказ все, что выставлять нельзя, или щелкать других по лбу ради смеха... Еще был куплет про прощение. Надо всех прощать. За все. Если не прощаете - вы злой и недалекий человек. Вам надо лечиться у психолога. Раньше эту песню многие пели...

Шкатулка с ключом пришла в день ее шестидесятилетия. Надпись «Прости» была выведена знакомым почерком — тем самым, что не видела она сорок лет. Рука дрогнула, и вдруг перед глазами встало все: черные волосы мачехи, холодные, как лед, пальцы, хватавшие ее за плечи, и крик младшего брата, который она так и не смогла спасти... Тишину села Заречное, утопающего в золоте спелой пшеницы, разрывал лишь крик петухов да далекий скрип телеги. Двор Андрея Ковальчука – крепкий, под черепицей, с амбаром ломившимся от добра – считался зажиточным...