— Не трогай, — рыдая, просила супруга Олеся, — пожалуйста, мне больно! Паша, ты ребенка пугаешь! Посмотри на Стасика — на нем же лица нет. Пожалуйста, дай нам уехать. Я тебя умоляю! Я не могу так больше жить! Ты изменяешь, моришь нас голодом, ты поднимаешь на меня руки… За что, Паша?! ***  Олеся сидела на кухонном табурете, подперев щеку рукой. За окном моросил осенний дождь, а в душе было еще мрачнее. Уже третий месяц она чувствовала, что между ней и Пашей что-то не так — он стал раздражительным, часто задерживался на работе, телефон всегда держал при себе...

Воскресное утро Ольги Метельской начиналось идеально: солнечные лучи мягко проникали сквозь тюль, запах свежесваренного кофе разносился по квартире, а в гостиной тихо играл джаз. Муж ещё спал, и Ольга наслаждалась редкими минутами одиночества, перелистывая страницы нового романа. Телефонный звонок разрезал эту идиллию, как нож масло. Ольга нехотя оторвалась от книги и посмотрела на экран: «Кира». Сестра мужа звонила редко, а если и звонила, то каждый разговор превращался в выматывающий марафон. — Алло, — Ольга постаралась придать голосу доброжелательность...