В пасмурную осеннюю погоду не хочется выходить из дома. Самое лучшее ненастным вечером – сидеть в кресле, укрывшись уютным пледом и дремать. Пожилой спокойный мужчина был в этом отношении не оригинален. За стенкой на кухне хлопочет жена, рядом на коврике мурлычет ленивый кот, а из старенького приемника тихонько звучат мелодии прошлых лет. Сон почти принял этого седовласого мужчину в свои объятия, как вдруг что-то заставило сердце забиться тревожнее: Ночь коротка,спят облака И лежит у меня на ладони Незнакомая ваша рука… Уже почти забытая песня вызвала целый шквал воспоминаний...

— Викуль, не бойся, они не кусаются! — Арсений притормозил у ворот дачи. — Ну, почти не кусаются! Из-за забора доносился гвалт — смех, крики, звон посуды, чей-то громкий спор. Вика вжалась в сиденье. Сердце колотилось, как ненормальное. — Может, не надо? Поедем обратно? — Да ладно тебе! Три месяца встречаемся, пора уже с родней познакомиться! Он вышел открывать ворота, а Вика смотрела на дом и понимала — это ошибка. Огромная ошибка. За забором кто-то пел под гитару. Нестройно, громко, с надрывом...