Я ехала с работы раздражённая. День был тяжёлый, голова гудела, в маршрутке — душно, как в консервной банке. Кто-то пыхтел мне в затылок, кто-то наступал на ногу, кто-то разговаривал по телефону на весь салон. Я стояла, вцепившись в поручень, и тихо считала остановки до своей. Осталось семь. Семь остановок ада. И тут зашёл он. Парень лет двадцати, высокий, в чёрной куртке и с огромной колонкой на ремешке. Не наушники, не телефон — именно колонка. На ходу включил её, запел вполголоса. Сначала просто ритм — какой-то рэпчик, потом уже пошёл припев...

Маршрутка была старая, как песни из динамика — те самые, из девяностых, с сиплым голосом и неразборчивыми словами. Салон трясся, как студень, сиденья были плотнее, чем трамвай в час пик, а пространство между рядами — ниже нормы выживания. Я зашла на третьей остановке. Осталось одно свободное место — в самом конце, у окна. Сесть — это ещё ладно. А вот разместиться было гораздо сложнее. Я, девушка средняя — не модель, но и не баскетболист. Но когда я попыталась поставить ноги туда, где логично, —...