Марина долго ходила к психологам. Все зря. Как ни старалась, она не могла найти в своем детстве события, которые заставили ее надеть маску сильной успешной женщины, улыбающейся любым неприятностям. Песня Макаревича «Она идет по жизни смеясь» была ее гимном.   Вы же помните текст?  Она легка как ветер, нигде на свете/Она лицом не ударит в грязь/Испытанный способ решать вопросы/Как будто их нет/Во всем видеть солнечный свет… Сколько себя помнила, Марина жила прямо по Макаревичу, доказывая всем, что «удача с ней и жизнь удалась»...

Я всегда думала, что у семейных историй есть общий секретный рецепт: уважение, немного привычек, ложка самоиронии. Наивная. Секрет, оказывается, в том, чтобы вовремя распознать, где любовь, а где — чей‑то контроль под видом заботы. — Девушки, всё ли вам нравится? — официант подался вперёд, придерживая поднос. У него были тонкие пальцы пианиста и добродушные глаза, как у щенка. — Всё отлично, — автоматически ответила Кира, а я… я накатила раздражение на ни в чём не виноватого парня. — Можно не отвлекать нас каждые пять минут? Если понадобится — позовём, — отрезала я и тут же пожалела...