— Опять за полночь, Валера? — в голосе застыло немое ожидание, взгляд впивался в светящиеся цифры на экране телефона: 23:47. — Пробки, Ань. Да и с поставками сегодня чертовщина, сам знаешь. Уже выхожу, минут пятнадцать. Честно. — Каждый вечер, — не упрёк, а выдох усталости, эхо бесконечных ночей. — И всё те же пятнадцать минут, переходящие в часы? — Ну, — короткая, нервная усмешка Валерия. — А что ты хочешь? Чтобы я как Люськин Петрович прозябал на пенсии в двадцать тысяч? — …Я хочу правды, Валер...

И финальный аккорд всяких зимних и околозимних радостей завтра вечером и в ночь на среду. Москву опять заденет краем, но, возможно, снега прибавится, снежный покров ненадолго укрепится.