Лена тихо плакала, боясь разбудить Сережку. А ведь ей казалось, что запас слез она исчерпала полгода назад, когда авария забрала у нее мужа, Игоря. Оказывается, нет. Безработица, безденежье и безнадежность открыли в Лене новое слезное месторождение. «Что делать? Никому мы не нужны», — словно старая виниловая пластинка, крутилась в мозгу одна и та же мысль. Она посмотрела на мирно спящего в кроватке сына, тряхнула головой. Игла соскочила с заезженной пластинки... «Позвоню Федору Ильичу, — решила Лена...

— Лена, ты с ума сошла!. — Курьер? Ты встречаешься с курьером? Лена спокойно отпила из своей чашки. Кафе на Тверской, где они встречались каждую субботу уже лет десять. Только раньше обсуждали работу, отпуска, покупки. А теперь вот это. — Да, с курьером. Его зовут Вадим. Ему тридцать два. — Тридцать два?! Лен, тебе сорок три! — Я в курсе своего возраста, спасибо. Светлана — третья подруга — покачала головой. — Лена, милая, ну подумай сама. Что ему от тебя нужно? У него-то что — квартира есть? Машина? Работа нормальная? — Нет...