За окном уже ночь. И горят фонари. Тусклый свет освещает всем путь. Волшебство темной ночи не пугай,не мани. Дай познать колдовства твою суть. Отражается в окнах свет фонарей. Я ловлю лик сияющих звезд. Они сверху глядят на спешащих людей. Осыпая стрелами искрящихся грез Силуэты домов и аллей...

Меня зовут Лёша. И я хочу рассказать вам о лете, когда мне исполнилось семнадцать. О лете, которое пахло речной водой, пылью проселочных дорог и грозой, что так и не решалась пролиться. О лете, когда я потерял лучшего друга не потому, что он умер, а потому, что он вернулся. Наше село Омутово — место тихое, почти сонное. Оно прилепилось к одному берегу мелкой, но коварной реки Быстрицы, словно боялось подойти ближе к старому, заросшему ивняком противоположному берегу, где чернели руины мельницы. Летом жизнь здесь замирала, превращаясь в тягучий, медовый сироп...