— Серёж, ну хватит уже носиться с этой рухлядью! — Марина в очередной раз косится на потёртую гитару, которая стоит в углу балкона. — Струны поржавели, гриф треснул... Выброси наконец! — Какая рухлядь? — Сергей тут же встаёт в оборону, даже кружку с чаем на стол ставит резче обычного. — Это же дедова гитара! — Дедова-недедова... — жена машет рукой. — Ты на ней хоть раз играл за все годы? — Не умею я играть, ты же знаешь... — Вот именно! Зачем тогда место занимает? Давай лучше цветы поставим, или...

Сергей Михайлович Воронов остановился у края своего участка и задрал голову, рассматривая исполинский дуб. Пятьдесят пять метров в высоту — настоящий великан, который рос здесь ещё до того, как появился посёлок, до того, как проложили дороги, до того, как его дед купил этот участок земли под Подольском. — Жаль тебя, старик, — пробормотал Сергей, обходя вокруг могучего ствола. Три метра в диаметре у основания, крона раскинулась на восемьдесят метров. Когда-то под этим дубом играли дети, устраивали пикники, а его покойная мать вешала здесь качели...