Я всегда думала, что у семейных историй есть общий секретный рецепт: уважение, немного привычек, ложка самоиронии. Наивная. Секрет, оказывается, в том, чтобы вовремя распознать, где любовь, а где — чей‑то контроль под видом заботы. — Девушки, всё ли вам нравится? — официант подался вперёд, придерживая поднос. У него были тонкие пальцы пианиста и добродушные глаза, как у щенка. — Всё отлично, — автоматически ответила Кира, а я… я накатила раздражение на ни в чём не виноватого парня. — Можно не отвлекать нас каждые пять минут? Если понадобится — позовём, — отрезала я и тут же пожалела...

предыдущая часть - Поедешь со мной? – спросила Анфиса у Игоря, вернувшись с работы домой. Он что-то готовил на кухне, виртуозно управлялся с поварёшками, ножами, продуктами из холодильника, напевая вслух «Я-я-яблоки на снегу», пританцовывал, как влюблённый семнадцатилетний пацан. - Ты на работу не ходил? – ещё серьёзнее спросила Анфиса. Игорь головой качал, жмурился, начитывая припевчик песни. - Игорь, я с кем разговариваю?! – ударила его по плечу Анфиса. - Сейчас, сейчас, - торопился он, - скоро ужинать будем...