Как скромная женщина, похоронившая мужа в молодости и в одиночку воспитавшая семерых детей, научила меня сохранять спокойствие, когда жизнь рушится. Моя бабушка не была из тех, кто плачет на людях. Она не разыгрывала из своей боли трагедию, даже когда эта боль почти поглощала её полностью. Её муж умер, когда ей не было и сорока. У неё было семеро детей и ни одного мужчины, чтобы помочь их растить. Никакой финансовой подушки. Никакой терапии. Никаких отпусков. Только жизнь — и её сокрушающий вес...

Хрустальные #слезы росы - вы чище безвинной слезы, правдивее огненных слов и ярче обманчивых снов. И каждый закат и рассвет росою небесной одет. Туманом покрыт, как вуалью, и венчан, и смертью, и далью. Далекая горняя взвесь - омой, я землей стану здесь... Холодные слезы росы - здесь утро - как сноп бирюзы! Здесь вечер - бездонная тайна, ночь в трауре звездном печальна. Но слово росою умыто - живое, и книгой - открыто... Утром я пью кофе. Это мой #икигай*...