Зовут меня Иван. Путешествовал я по диким краям нашей необъятной родины автостопом. Я стоял на вершине холма, прикрыв ладонью глаза от низкого вечернего солнца. Впереди — зелёные хребты Алтая, как складки старого покрывала. Воздух густой, тёплый, пахнет высохшей полынью, свежим навозом из коровников и ещё чем-то копчёным — будто кто-то внизу топит печь на смолистой сосне. Слева разложилась деревня: покосившиеся заборы, крыши, у кого шифер, у кого дощатые, покрашенные в синий, зелёный — по местной моде...

Я иду по лесу, по тёмно-зелёному мху, Я не знаю куда и зачем, но всё же, как будто в бреду, Под ногами почувствую тихое сердце земли, Мою песню души в синем небе поют соловьи.