Маргарита Платоновна, поправив платок на шее и натянув повыше перчатки, не спеша шла по улице, разглядывая, как меняется листва на деревьях с приходом осени, как стоят они будто с разлитыми незадачливым художником красками на уставших от летней жары листьями, как едут по дороге автомобили, новые, блестящие, спешат пешеходы, деловые, сосредоточенные. Хорошо, что у людей есть дела. Женщина разглядывала витрины, яркие засвеченные тысячами огоньков, нарядные, каждая —как будто маленькая сцена, а на ней декорации...

Мечты должны сбываться. Не "может быть". Не "если повезёт". Должны. Потому что иначе — зачем тогда всё это? Зачем эти бессонные ночи, когда ты пишешь, рисуешь, считаешь, строишь, репетируешь? Зачем эти потраченные годы, эти слезы, эти моменты, когда ты готов был сдаться, но всё равно шёл дальше? Мечта — это не просто желание. Это твой кислород. Твоя причина просыпаться утром, даже если вчерашний день сломал тебя пополам. Мечты сбываются не у тех, кто просто хочет. А у тех, кто идёт до конца. Даже когда: Даже когда ты сам уже не веришь...