— И это что такое? — голос Стаса, мужа Настеньки, прозвучал так, будто она не сметану «Простоквашино» купила, а как минимум украла фамильные драгоценности. Он стоял посреди их скромной кухни, держа в руке кассовый чек, словно прокурор, предъявляющий неопровержимую улику. Настенька, только что вошедшая в квартиру после долгого рабочего дня в детском саду, устало опустила на пол тяжелые сумки. Ноги гудели, в голове шумело от детских криков и бесконечной беготни, а тут ещё и домашний трибунал. — Сметана, Стас...

Жара стояла нестерпимая. На улице плавился асфальт, а в нашей двушке на седьмом этаже кондиционер не справлялся. Я вытирала пот со лба и смотрела, как мой муж Саша собирает вещи в дорожную сумку. — Мы с Сашей едем к маме на дачу, — объявила свекровь Нина Петровна, стоя в дверях нашей спальни. — А ты, Катя, спокойно можешь остаться дома. Тебе же жарко на солнце, ты быстро обгораешь. Я замерла с полотенцем в руках. Как это — они едут, а я остаюсь? — Но мы же планировали ехать всей семьей, — растерянно сказала я...