Я не любил её, мне было хорошо … Ни одиночества с ней не было, ни скуки. Мне было по фигу их сколько там ещё, Но мне не нравились на ней чужие руки. Я не любил её, меня манила страсть, Когда шептала: «Хочешь, рядом буду?» Да, я боялся сдаться и пропасть, Когда скользили ниже её губы. Я не любил её, но слушал её пульс, Пытался отогреть её ладони. Когда она теряла верный курс, Я возвращал её и знал, что не прогонит... Я не любил её, мне нравился в ней шарм, Улыбка, ямочка на пояснице...

Я помню её до мелочей. Как она поправляла волосы, как смеялась, как морщила нос, когда чем-то недовольна. Я помню её голос, запах духов, её привычку стучать ногтем по чашке, когда задумывается. Я любил её. Долго, искренне, до дрожи в руках. Любил так, что не мог смотреть на других. Она знала об этом… и улыбалась. Но не любила меня. Мы были друзьями. Хорошими, близкими. Я всегда был рядом, поддерживал, помогал. Слушал её истории о других мужчинах, о разбитом сердце, о мечтах найти "того самого". Я молчал и улыбался, хотя внутри всё сжималось от боли...