"Двадцать первое. Ночь. Понедельник". Да это же сегодня! - подумала я. Ну, конечно, не сегодня. Это было давно) Но меня всегда привлекает совпадение дат в литературе. Когда читаешь что-то, написанное того же числа, возникает какая-то мистика, особая связь. Все равно что слушать любимую композицию по радио, представляя, что ее сейчас слушают миллионы людей вместе с тобой. Анна Ахматова была влюблена, когда писала эти строки. Что с того, что на дворе 1917 год, что она замужем. Поэты питаются любовью, иначе они не могут жить. На этот раз избранник - Борис Анреп. Конечно, тоже творческий человек. Художник, а как иначе. И роман хоть и короткий, но красивый - с дарением кольца, длинной перепиской. Но, не судьба... А стихотворение - красивое и с юмором. Двадцать первое. Ночь. Понедельник. Очертанья столицы во мгле. Сочинил же какой-то бездельник, Что бывает любовь на земле. И от лености или со скуки Все поверили, так и живут: Ждут свиданий, боятся разлуки И любовные песни поют. Но иным открывается тайна, И почиет на них тишина… Я на это наткнулась случайно И с тех пор всё как будто больна.
Новый день, новое место и новая цифра. Да, маловато, но с чего-то снова надо начинать. Утром мне захотелось мяса. В дачном магазине мы купили ветчину Котто спресованную в вакууме. Брат добавлял ее в пиццу, но и так она очень вкусная и совсем не жирная. Для утра вполне сойдёт. Потом у меня была уборка дома, встреча мужа с ночной смены, заказ продуктов. Перекус да нектаринами. Погода сегодня менялась и лил дождь, так что прогулки были отменены. На обед сделала куриную грудку в панировке. Получилась сочная...