Дождь барабанил по крыше серого автомобиля, медленно движущегося по шоссе. Стеклоочистители монотонно скрипели, отсчитывая секунды, минуты, часы пути. Дмитрий Вершинин крепко держал руль, слегка наклонившись вперёд. Невидящим взглядом он смотрел на размытую дорогу впереди. Мысли его были далеко. Три дня назад похоронили отца. Инфаркт забрал Виктора Андреевича внезапно — в шестьдесят два, когда он, казалось, был полон сил и планов. Дмитрий до сих пор не мог поверить, что больше никогда не услышит знакомый баритон, не увидит уверенную походку, не почувствует крепкое рукопожатие...

Звонок раздался в половине седьмого утра. Я как раз собиралась на работу, торопливо допивала кофе и проверяла, не забыла ли ключи. Телефон завибрировал так неожиданно, что я чуть не уронила кружку. — Алло? — буркнула я в трубку, не глядя на экран. — Марина? Это я, Игорь. Твой брат. Кофе показался горьким. Я медленно поставила кружку на стол и села на табуретку. — Игорь? — переспросила я, хотя голос узнала сразу. Двадцать лет, а он почти не изменился. Чуть хрипловатый, как у курильщика. — Ну да, кто же еще...