Прости меня за то, что я люблю Без меры, без ума, и без надежды. За то, что я в печальные одежды Запеленал невольно жизнь твою. Прости меня, что я тебя люблю. Прости меня зато, что всей душой К тебе стремясь, родился слишком рано. Прости, что истекает кровью рана Из сердца моего на твой покой. Прости, что я не рядом, не с тобой. Прости меня, что вторгся в жизнь твою...

Простить - это не значит целовать в десны каждого своего обидчика. Или бросаться с приторными объятиями к каждому оскорбившему нас. Думаю, на этом и ломает зубы каждый, кто принимает идею прощения как перфектную сверхидею, кидаясь в крайности, вполне присущие новоначальному темпераменту. Итогом подобных практик всегда будет разочарование, самобичевание, злость и опускание рук. И останутся с нами все те же обида, горечь, а порой и ненависть. К людям, безликой «судьбе», к самому себе, а иногда и к Богу… Я раньше полагал, что все может вылечить время...