Я стояла в тускло освещенном подъезде, вдыхая знакомый с детства запах старой краски и соседской герани. Казалось бы, ничего не изменилось: та же щербатая плитка под ногами, те же тихие звуки телевизора из-за чужих дверей...

– Боренька, сыночек, ты у нас так устаешь на своей тяжелой работе, на тебе ведь буквально вся семья держится, – сладким, почти елейным голосом пропела Зинаида Павловна, грузно поднимаясь со стула и протягивая через праздничный стол пухлый белый конверт. – Это тебе. От меня. Заслужил отдых. Анна, сидевшая рядом с мужем, на секунду замерла с хрустальной салатницей в руках. Она как раз собиралась положить свекрови еще немного оливье. За столом повисла та самая неловкая тишина, которая всегда предшествует какой-нибудь семейной драме...