Вокзал у нас маленький, одноэтажный, и всё в нём звучит чуть громче: смех, объявления, даже шуршание чека в киоске. В тот день первый снег падал крупными хлопьями, словно кто-то сыпал манку из большого ситечка. Я открывала ставни на ларьке и думала, как люди вообще выдерживают ожидание: у каждого свой поезд — и своя причина стоять на перроне, кутаясь в шарф и коротая время. Щенка я заметила сразу. Рыжеватый, с тёмной мордочкой, в белых "носочках" и с хвостом, который вилял в такт его сердцу. Он не клянчил...

— Твоих не надо, — сказала свекровь, раскладывая по папкам старые фотографии. — Это наш семейный праздник. Я стояла на пороге её кухни с букетом хризантем и не сразу поняла, о чём речь. Мы обсуждали гостей на нашу с Андреем годовщину — пятнадцать лет вместе. Свекровь два месяца назад сама вызвалась всё организовать, сказала, что у неё квартира большая, удобно. — Каких моих? — переспросила я. — Ну, твоих родителей, сестру... — она взмахнула рукой, словно судья молотком. — Зачем нам чужие люди? Я же сказала: семейный праздник...