Конец августа дышал влажной прохладой и кисловатым запахом яблочной падалицы. Я стояла у кромки огорода, любуясь делом рук своих. Две идеальные, выверенные по ниточке грядки, заправленные компостом, золой и моим радикулитом. Земля дышала. Сзади хрустнула гравийная дорожка. Подошел муж. Он окинул взглядом черные прямоугольники, затянулся сигаретой и небрежно бросил: — Твои грядки я уже отдал маме под клубнику — тебе хватит теплицы. Я медленно стянула с правой руки прорезиненную перчатку. В воздухе повисла тяжелая дачная тишина, нарушаемая лишь гудением одинокого, предсмертно-августовского шмеля...

— Ты главное не переживай, Ариша, но в субботу приедут люди смотреть нашу дачу, — сообщил Игорь, усердно размазывая паштет по куску хлеба. — Задаток они уже везут, так что вопрос практически решенный. — Какую дачу? — Арина даже замерла с чайником в руке, из которого тонкой струйкой лился кипяток прямо в чашку. — Нашу? Которую мы десять лет строили и где твоя мама каждую весну требует сажать плантации картошки? — Именно ее, — кивнул муж, даже не поднимая глаз от бутерброда. — Маме нужен новый дом в деревне, там крыша течет, а у нас тут недвижимость простаивает...