Виталий Аркадьевич стоял в дверном проеме кухни, уперев руки в бока, обтянутые застиранной домашней футболкой с надписью «King». Вид у него был решительный, как у полководца перед взятием Бастилии, но слегка портился тем фактом, что на одной ноге у него болтался тапок, а на другой — шерстяной носок с аккуратно заштопанной пяткой. — Квартира общая, — повторил он, смакуя каждое слово, будто это был коньяк двадцатилетней выдержки, а не прописная истина из свидетельства о собственности. — Значит, и любовницу я сюда водить имею право...