Аглая стояла посреди прихожей, закрывая собой проход в квартиру. Её глаза были холодными, как январский лёд на Неве. Рядом с дверью громоздились два чемодана и спортивная сумка — всё, что Пётр называл своим за четыре года совместной жизни. — Твои я собрала, стоят у двери. УХОДИ! — её голос резал воздух. Пётр замер на пороге, держа за руку девочку лет двенадцати. Дочь смотрела на происходящее испуганными глазами цвета молочного шоколада — точь-в-точь как у отца. — Аглая, давай поговорим спокойно. Это Милана, моя дочь...