Это была дача моего дедушки. То самое волшебное место, где я проводила каждое лето в своем далеком детстве. Место, где пахло парным молоком, свежей клубникой и нагретым на солнце деревом. Место, которое мы всей семьей были вынуждены в спешке продать десять лет назад, когда дедушки не стало, а нам с Вадимом срочно, позарез нужны были деньги на первый, спасительный взнос по ипотеке за нашу крошечную однушку. Начало этой истории здесь >>> Я хорошо помню тот день. Я плакала навзрыд, сидя на кухне, когда мы отдавали тяжелую связку ключей совершенно чужим, равнодушным людям...

— Собирайте вещи и убирайтесь отсюда! Вам не место в моей квартире. Инга Петровна стояла посреди кухни, уперев руки в бока. На ней был старый фиолетовый халат и тапочки с облупившимися розовыми цветами. В одной руке она держала мою тарелку с ужином, в другой — скалку. Я сидела напротив и смотрела на тарелку. Паста с курицей давно остыла. Соус застыл по краям, сыр превратился в жёлтые комочки. Я готовила после работы, почти на автомате. Весь день провела за компьютером, потом сорок минут добиралась домой, стояла в очереди в магазине, тащила продукты на пятый этаж...