Чужие ботинки. Сорок пятого размера, стоптанные на пятках, они стояли прямо на её коврике — там, где полчаса назад были аккуратные кроссовки Кирилла. Кроссовки валялись рядом, сброшенные на грязный пол. Ольга замерла в дверях. Рядом с ботинками притулилась огромная клетчатая сумка — из тех, с которыми в девяностые ездили челноки. Молния разошлась, наружу выпирало что-то вязаное, ядовито-зелёное. — Оля, ты? — голос Виктора донёсся из кухни. — Проходи, у нас новости. Она повесила плащ. Сердце почему-то...