Вика вышла из дома в половине двенадцатого. Торт она заказала ещё в понедельник, у женщины, которая пекла на дому, за углом. Медовик, с грецким орехом, с тонкой прослойкой сметаны. Дима любил именно такой, не магазинный, а домашний, тяжёлый, чтобы нож входил с усилием...

— Эй, тетя, ты коробки-то не роняй! — крикнул холеный мужчина в чистом комбинезоне. — Это итальянский керамогранит. Он стоит больше, чем вся твоя жизнь. Я молча поставила плотную картонную упаковку на деревянный поддон. Спина привычно хрустнула. — Тридцать два килограмма, — спокойно ответила я. — Желаете помочь погрузить, Эдуард? — Мое дело — создавать интерьерные шедевры, — он брезгливо отряхнул рукав. — А твое дело — таскать. Грузи быстрее. Я стерла пот со лба. Склад магазина «Строй-Премиум» гудел погрузчиками...