В детстве мне казалось, что семья — это как тёплый плед. Завернулся — и уже не так страшно. За окном может выть ветер, в подъезде могут хлопать двери, жизнь может кидать тебя лицом в грязь, но дома тебя должны ждать свои. Те, кто не добивает. Те, кто хотя бы не наступает на горло, когда ты и так лежишь. Смешная была девочка. Наивная. Теперь я знаю: иногда семья — это не плед. Это мокрое тяжёлое одеяло, которое кто-то заботливо набрасывает тебе на плечи и говорит: «Ну потерпи, ты же сильная». А ты...

— Слушай, ну я не могу молчать. Все в чате просто обалдели, — голос Светы звучал виновато, будто она сама стыдилась того, что говорит. — Она там такое про тебя пишет… Типа, у тебя квартира вроде склада или барахолки, а на кухне вообще не развернуться. И ещё про уборку… мол, ты неделями тряпку в руки не берёшь, через грязь переступаешь... В общем, неряха еще та... Кира застыла с кружкой в руке, машинально сделав таки хороший глоток... Чай был слишком горячим — она это знала, но даже не почувствовала...