Звук застегивающейся молнии на чемодане в тишине спальни прозвучал как выстрел. Резкий, визжащий, окончательный. Елена стояла в дверном проеме, сжимая в руках кухонное полотенце так сильно, что костяшки пальцев побелели. Ей казалось, что если она отпустит эту грубую вафельную ткань, то упадет на пол и рассыплется на тысячи мелких кусков. В духовке догорал шарлотка — любимый пирог Дениса, запах корицы и печеных яблок, который раньше ассоциировался с уютом, теперь вызывал тошноту. Денис не смотрел на нее...