Давайте на мгновение перенесемся в прошлое... Вам лет семь или восемь. За окном зимний вечер. Морозно. Фонарь рисует на обоях тени качающихся веток тополя. Вы сидите на полу, застеленном паласом перед включенным телевизором, по которому показывают вашу любимую передачу "Спокойной ночи, малыши!". Степашка с Филей уже завершили свою историю, мультик уже показан, а экран рябит серым снегом, скоро нужно готовиться ко сну. Дома кипит жизнь. Из кухни вкусно пахнет жареной картошечкой с луком. которую жарит мама...

Это случилось ровно двенадцать дней назад, в субботу. Стыдно признаться, но я специально задержалась в тесном коридоре за вешалкой, чтобы подслушать их разговор на кухне. — Ты здесь на птичьих правах, и командовать не будешь, — голос моей дочери Вари звенел от напряжения. — Я законная жена твоего брата, мы такая же семья, — тут же парировала невестка Света. Они ссорились из-за нашей старой дачи в Заречном. Ссорились так, что дребезжали стеклянные плафоны на люстре. А я стояла, прижавшись плечом к обоям, и не могла заставить себя зайти на собственную кухню...