В пятницу, ровно в восемнадцать двадцать, я, Нина Аркадьевна Белова, сорок восемь лет, старший экономист в управлении теплосетей, стояла посреди своей прихожей и не понимала, что происходит. Ключ повернулся в замке, дверь открылась, и первое, что я услышала, был звук — глухой, ритмичный, будто кто-то возил тяжёлым по полу. Второе, что я увидела, — свою гостиную. Вернее, то, что от неё осталось. Диван стоял посреди комнаты, развёрнутый спинкой к окну. На полу лежал кусок полиэтилена, на нём — молоток, стамеска и моток строп...

— Девушка у нас любит строить воздушные замки, вы на неё особо внимания не обращайте, — громко усмехнулся Вадим, облокотившись на стеклянную стойку проектного отдела. Молодой консультант Кирилл с бейджем на синей жилетке растерянно моргнул, переводя взгляд с чертежа на моего мужа. — Но мы согласовали наполнение секций, — тихо проговорил парень. — Выдвижные брючницы, обувница на двенадцать пар, направляющие с доводчиками. — Слишком жирно для коридорного закутка, — отрезал Вадим. Он оглянулся на свою мать, словно ища одобрения у публики...