На полу возле моих туфель лежал лист со сметой. Свекровь швырнула его так резко, что скрепка отлетела под соседний стол. Я смотрела на цифры, которые сама проверяла накануне до позднего вечера, и никак не могла заставить себя нагнуться за бумагой. Не потому, что боялась Людмилу Степановну. Мне хотелось увидеть, что сделает Дмитрий, мой муж, сидевший в нескольких шагах от нас. Он медленно повернул кресло к монитору и поправил наушник. Словно не расслышал, что его мать только что назвала меня мусором и приказала убираться из офиса...

Осень в том году выдалась прозрачной, сухой и долгой. Марина любила такую погоду: когда под ногами шуршат кленовые листья, а воздух пахнет остывающей землей и костром. В один из таких вечеров Вадим привез её в свою квартиру. Дом был новым, в престижном районе. Семнадцатый этаж, огромные окна в пол, вид на огни вечернего города. Марина тогда замерла у стекла, прижав ладони к груди. — Нравится? — тихо спросил Вадим, обнимая её сзади за плечи. — Это всё для тебя. Скоро мы поженимся, и ты переедешь сюда насовсем...