Когда он это сказал, я не сразу поняла. Переспросила. Он повторил. Квартира досталась мне от бабушки. Она умерла восемь лет назад – в октябре, когда я только-только перешла на новую работу и ещё не успела толком оглядеться в жизни. Двухкомнатная, на пятом этаже старой кирпичной пятиэтажки, голубые обои в мелкий едва различимый цветочек, рассохшийся паркет, который скрипел на третьем шаге от порога. Я тогда снимала комнату у знакомых и как-то не могла до конца поверить, что теперь у меня есть своя квартира...