Я помню один вечер, когда сидела на полу своей кухни, обняв кружку с остывшим чаем и чувствуя, как время утекает сквозь пальцы. Была зима, батареи шипели словно ворчали, что и им надоело согревать чужие мечты. Я смотрела на свой дом и понимала – у каждого угла, у каждой полки есть будто бы собственный характер и энергия. И в этот момент пришла мысль: а зачем я всё время пытаюсь кого-то спасать и вытягивать на себе, если я могу просто перестать спасать даже себя? Не в смысле окончательного «всё, сдаюсь», а в смысле перестать спасаться и, наконец, начать жить...